"...cuanto mejor es morir en la propia cama, rodeado de afecto, acompañado por las voces, los rostros y los objetos familiares, que en esas ambulancias que atraviesan como bólidos las calles para ingresar al moribundo en una sala esterilizada, en lugar de dejarlo en paz..."
Al enterarme que murió Ernesto Sabato me hice varias preguntas. Si debía escribir algo, si debía citar alguna de sus frases más reconocidas, si debía simplemente informar sobre su fallecimiento.
No pude responderme nada a cada cuestionamiento planteado.
Pensaba en mi infancia y lo que soñaba para mi adultes. Pensaba si soy valiente, si poseo el don de la autocrítica y si arriesgaría mi vida por defender mis ideas.
Hay personas o personajes que simplemente nacieron con un toque mágico, por eso cuando ya no están no sabemos si decir algo sobre ellos o no. Si será suficiente lo que podamos escribir, si será necesario, si estará a la altura o si todo será en vano.
En la escuela renegaba al empezar a leer un libro, aun lo hago, falta tanto para el final que la intriga me genera ansiedad. Y hoy pensaba en que tal vez es cierto eso de que los días de nuestras vidas son hojas de libros que pasan sin que lo notemos. Pues en nuestras manos, en nuestras ganas, voluntad, capacidad, humanidad, sensibilidad, valor y muchas otras cosas está la decisión de que lo escrito valga la pena. Sabato poseía muchas de esas virtudes por las que sus hojas de vida serán recordadas aun lejos de hoy en el tiempo.
Sigo sin saber que escribir sobre el hombre que ya no está físicamente aquí, pero que ha dejado sus hojas volando en el otoño para que quién así lo quiera, pueda leerlas. Aun no decido que escribir, como sería la mejor manera, creo que voy a desechar la idea.
